Rosas

As rosas são as mais belas flores,

E em todas elas há espinhos,

Tão grossos e rígidos como ossos,

As feridas em minhas mãos se cicatrizam,

Em meu peito resta a dor lancinante,

Meus olhos marejados dela transbordam,

Uma lagrima solitária recobre o papel,

Impedindo-me de               escrever a próxima linha,

As lembranças de seus sorrisos ferem minha alma,

Como um cinzel a forjar meu ser,

Lapidando a pedra bruta que esconde meu eu,

Retirando da cela o monstro que em mim habita,

Esse que berra seu nome em desespero sepulcral,

As noites de conversas alucinantes se findaram,

Só me resta o silencio e a companhia da escuridão,

No escuro do meu quarto interior,

Em um canto recluso e soturno mais distante,

Um menino se esconde em posição fetal,

Em meio a prantos com os olhos marejados,

Seus sapatos desamarrados em contradição com seu semblante,

Os olhos cheios de ódio e dor fitam a escuridão,

E ela lhe estende a mão em afago,

Entregando-lhe seu destino amargo,

O pequeno ser que me habita cede as suplicas,

Da tão velha amiga escuridão,

Essa que sempre lhe tomou os dias os fazendo mais bonitos,

Esse pequeno que não mais amaldiçoaria o destino,

Mas sim sempre saberia que seus erros e acertos seriam reconhecidos,

A justiça em seu ser foi forjada por um martelo de raios,

Coragem de viver a vida com suas máscaras de prazer,

Esperando um dia poder viver a vida que sempre há prometido a ti,

Um guardião inefável do tempo que passa arrastado,

Sabe-se do sangue que escorre de suas mãos calejadas pelos milênios,

Nesse tempo não há mais de sangue escorrer,

Há necessidade da espada já se foi com os barcos à deriva,

E aqui agora lhe resta a pena a qual seu coração será sucumbido.